C. S. Lewis. Amor e o Luto
Ele a conheceu numa tarde comum em Oxford — comum para ele, pelo menos. Era um homem de rotinas: palestras, cachimbos, manuscritos, uma caminhada ocasional pelos bosques de Addison. Preferia ideias a pessoas, argumentos a emoções e a ordem tranquila e previsível de seu escritório a qualquer coisa que se assemelhasse ao caos. Ela era o caos. Ela entrou na sala com a energia de alguém que já havia sobrevivido a muita coisa. Uma ex-ateia. Uma poetisa. Uma incendiária. Uma mãe. Sua voz a precedeu, depois seus olhos, depois seu riso — brilhante, cortante, inquietante. Ela não pediu permissão para falar. Não esperou ser convidada para a conversa. Mergulhou de cabeça. E o velho solteirão sentiu algo mudar. A princípio, ele a tratou como qualquer outro correspondente. Depois, como uma amiga. Depois, como uma igual intelectual — algo raro em seu mundo. Mas suas conversas se transformaram em algo mais, algo que ele havia trancado há muito tempo sob o rótulo intelectual preciso de “desneces...